Harold et moi étions mariés depuis 62 ans.
Je m'appelle Rosa, et pendant soixante ans, Harold a été mon pilier. Nos fils étaient à mes côtés, et je les soutenais par le bras tandis que nous traversions cette épreuve.
Les gens sortaient quand je l'ai aperçue. Une jeune fille, douze ou treize ans tout au plus, dont le visage ne m'était pas familier. Elle se frayait un chemin à travers la foule qui se clairsemait, et quand son regard s'est posé sur moi, elle s'est approchée droit vers moi.
« Êtes-vous la femme d'Harold ? » demanda-t-elle.
"Je suis."
Elle lui tendit une simple enveloppe blanche. « Votre mari… il m’a demandé de vous remettre ceci aujourd’hui. À ses funérailles. Il a dit que je devais attendre jusqu’à ce jour précis. »
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