J'ai déplié la lettre. « Mon amour, commençait-elle. J'aurais dû te le dire il y a des années, mais je n'ai pas pu. Il y a soixante-cinq ans, je croyais avoir enterré ce secret à jamais, mais il m'a poursuivi toute ma vie. Tu mérites la vérité. Cette clé ouvre le garage 122 à l'adresse ci-dessous. Va quand tu seras prêt(e). Tout s'y trouve. »
Je l'ai lu deux fois.
Je n'étais pas prête. Malgré tout, j'ai enfilé mon manteau, j'ai appelé un taxi et je m'y suis rendue.
« Il y a soixante-cinq ans, je pensais avoir enterré ce secret pour toujours. »
Le garage se trouvait à la périphérie de la ville, une longue rangée de portes métalliques identiques sur un terrain qui semblait inchangé depuis les années 1970. J'ai trouvé le numéro 122, inséré la clé dans le cadenas et soulevé la porte.
L'odeur m'a frappée en premier : du vieux papier et du cèdre, l'intimité particulière d'un espace clos.
Au milieu du sol en béton se dressait une énorme caisse en bois, plus haute que moi, recouverte d'une épaisse couche de toiles d'araignée et de poussière qui témoignait de sa présence là depuis très longtemps.
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