Mon mari est décédé après 62 ans de mariage. Lors de ses funérailles, une jeune fille s'est approchée de moi, m'a tendu une enveloppe et m'a dit : « Il m'a demandé de vous remettre ceci aujourd'hui. »

Ses paroles résonnaient encore en moi lorsque je suis entrée dans le couloir, où j'ai trouvé le médecin de garde.

« L’opération est urgente », m’a-t-il dit. « Sans elle, ses chances de survie sont minces. Le problème, c’est le coût. Pour l’instant, l’hôpital n’a pas les fonds nécessaires pour procéder à l’intervention. »

Je me tenais dans ce couloir et je repensais à Harold, allongé dans son lit durant les mois qui ont précédé la fin, écrivant une lettre, préparant une clé et faisant confiance à un enfant pour me la remettre à une date précise.

« Sans cela, ses chances ne sont pas bonnes. »

Il le savait. Il savait exactement ce que j'allais trouver là-bas, et exactement ce qu'il me demandait de faire.

J'ai serré la main de Gini.

« Je serai de retour dans deux jours », ai-je dit à elle et au médecin.

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