Je ne connaissais pas vraiment mon mari.
Je me suis effondrée au sol, serrant la lettre contre moi.
« Oh mon Dieu, Daniel… qu’as-tu fait ? »
J'ai ravalé ma salive. Les enfants étaient en bas, devant des dessins animés. Ils n'ont pas entendu leur mère s'effondrer.
J'ai relu la lettre, plus attentivement.
Il n'y a pas eu d'aveux, seulement des instructions.
Sur la dernière ligne, il avait écrit : « Si vous décidez de chercher le reste, utilisez la clé la plus petite. La première réponse se trouve au grenier. S’il vous plaît, ne vous arrêtez pas là. »
C'est tout.
Il ne m'avait pas dit ce qu'il avait fait.
Il m'avait laissé le découvrir.
J'ai fixé du regard les deux clés — une grande, une petite.
« Tu as planifié ça », ai-je murmuré. « Tu savais que je le trouverais. »
J'ai failli ne pas monter à l'étage.
Mais si je l'ignorais, je ne dormirais plus jamais.
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