« Alors, ton arrière-grand-mère… »
« L’a enterré elle-même. Ici, où il pouvait encore voir l’eau qu’il aimait tant. Papa disait qu’elle n’avait jamais pardonné à cette ville ce qu’elle lui avait fait. Il disait qu’elle avait emporté le secret dans sa tombe. »
Je me suis enfoncée dans l’herbe, mes jambes finissant par lâcher. « Pourquoi ne m’as-tu rien dit ? Pourquoi mentir à propos de Portland ? »
« Parce que je pensais que papa perdait la tête ! » Adam s’est agenouillé à côté de moi, le regard désespéré. « Je pensais que c’était juste une autre de ses histoires. Cet homme pense que les infirmières lui volent ses chaussettes et que Roosevelt est toujours président. Comment pouvais-je savoir que celle-ci était vraie ? »
« Mais tu es quand même venu ici. »
« Je n’arrêtais pas d’y penser. Alors j’ai commencé à fouiller dans les vieilles affaires de papa. J’ai trouvé des lettres et des photos qu’il avait gardées dans une boîte en bois pendant 60 ans. » Adam a tiré un papier plié de sa poche, les mains tremblantes. « Y compris ceci. »
La lettre était jaunie par l’âge, écrite dans une cursive soignée qui appartenait à une autre époque. C’était l’écriture de l’arrière-grand-mère d’Adam, délicate mais féroce :
“Ils peuvent le tenir à l’écart de leur précieux cimetière, mais ils ne peuvent pas l’empêcher de veiller sur le lac qu’il aimait. Laissez-les chuchoter leurs ragots. Laissez-les pointer du doigt. Samuel repose là où il doit être, et un jour, la vérité le libérera.”
Des larmes ont brûlé mes yeux. « Oh, Adam. »
« J’allais tout te dire une fois que je serais sûr de moi. Je pensais pouvoir le déterrer, le déplacer dans un cimetière digne de ce nom et lui donner l’enterrement qu’il aurait dû avoir. Je n’ai jamais voulu que tu le découvres comme ça. »
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