Le point culminant fut atteint lorsqu’il entra dans la maison en compagnie d’un homme élégamment vêtu : Riccardo Bianchi, expert immobilier. « Juste un ami », dit-il avec un sourire faux. Mais les yeux de Riccardo brillaient d’impatience.
« Excellent emplacement, dans le vieux quartier viennois. Vente rapide. Mais bien sûr, tout doit être démoli », a dit Riccardo sans même me regarder.
J’avais l’impression de dire au revoir à chaque recoin de ma vie, tandis qu’un inconnu transformait ma maison en numéros sur une feuille de papier.
C’est alors que je me suis souvenu des paroles de ma grand-mère : « Ceci n’est pas seulement une maison, c’est ta forteresse. Les hommes vont et viennent, mais la forteresse demeure. »
Quand Alberto et sa mère, Señora Lucía, ont commencé à fourrer des photos, des lettres et de vieux livres dans des sacs, quelque chose s’est brisé en moi. Mais pas vers la destruction. Vers la clarté.
Un autre souvenir me revient : une carte de visite oubliée dans un tiroir, appartenant à un ami fidèle de ma grand-mère, Alexander Weiss.
« Si jamais les destructeurs entrent dans ta maison et que tu ne peux pas le faire seul, appelle-le », m’avait-il dit.
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