Il se cachait de ses créanciers, tandis que Ricardo essuyait des poursuites judiciaires et des gros titres embarrassants. Sa mère, Lucía, baissait la tête lorsque nous nous croisions dans le quartier de Salamanca, évitant mon regard.
Moi, par contre, je respirais librement pour la première fois.
Alejandro m’avait non seulement protégé, mais il m’avait aussi suggéré d’investir une partie de mon héritage dans quelque chose qui m’appartient.
Et ainsi j’ai réalisé un vieux rêve : j’ai ouvert une galerie d’art au cœur de Madrid.
Le soir de l’ouverture, des projecteurs ont illuminé la façade et un quatuor à cordes a rempli les salles de musique.
Des amis, des artistes et des critiques m’entouraient. Je portais une robe élégante et un verre de Rioja à la main.
En arrière-plan, j’ai vu Alberto.
Son costume était froissé, son visage fatigué. Il tenta d’approcher, mais les agents de sécurité l’en empêchèrent poliment.
Je l’ai regardé droit dans les yeux et j’ai levé un sourcil, pointant du doigt le grand panneau accroché au-dessus de l’entrée de la galerie :
« C’est ma forteresse. Et personne ne la détruira. »
Pour la première fois depuis longtemps, j’ai ressenti la paix. Je n’étais plus la femme abandonnée sur l’autoroute, ni l’épouse humiliée. J’étais Clara Martínez, maîtresse de mon destin.
Et j’ai compris une vérité simple : parfois il faut tout perdre pour retrouver sa liberté.
