La pièce semblait pencher. Mes mains tremblaient sur la table, non pas de peur, mais d'incrédulité.
Curtis resta figé, me fixant comme si j'étais revenu d'entre les morts.
« Tout ça… pour elle ? » murmura-t-il.
Sterling referma le dossier d'un claquement sec et décisif.
« Oui, Monsieur Curtis. D’après les documents de divorce que vous avez personnellement remis la semaine dernière » — il souleva les papiers — « et le témoignage des agents de sécurité confirmant le départ de Mme Vanessa du domicile, la clause de déshéritage a été pleinement activée. »
Curtis s'est effondré sur sa chaise, haletant.
« Non… non… ce n’est pas possible ! » s’écria-t-il. « Sterling, répare ça ! Vanessa, je t’en prie ! »
Il se retourna brusquement vers moi, la désespérance remplaçant l'arrogance en quelques secondes. Il se jeta sur moi, tentant de me saisir les mains.
« Vanessa, ma chérie, » supplia-t-il. « J'étais sous pression. Le chagrin m'a anéanti. Je ne voulais pas te repousser. J'avais juste besoin d'espace ! Je t'aime. On peut arranger ça. On a soixante-quinze millions ! Tout peut redevenir parfait ! »
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