Nous étions mariés depuis dix ans, dix années durant lesquelles moi, Vanessa, j'ai tout donné. Je n'étais pas qu'une simple épouse. J'étais devenue son pilier, sa présence constante, et ces trois dernières années, je me suis occupée de son père à plein temps.
Mon beau-père, Arthur, était jadis un magnat de l'immobilier, un homme qui s'était fait tout seul et qui avait bâti un empire de soixante-quinze millions de dollars à partir de rien. Mais la richesse ne pèse rien face au cancer. Lorsque la maladie s'est déclarée, son fils, mon mari Curtis, était soudainement « trop occupé ». Occupé par des réunions qui ne semblaient jamais urgentes, des parties de golf et des amis qui adoraient s'écouter parler. Il m'a confié que voir son père dépérir était « mauvais pour sa santé mentale », qu'il avait besoin de « rester concentré ».
Alors je suis intervenu.
J'ai soigné Arthur quand il était malade. Je restais assise à ses côtés tandis que la morphine brouillait ses souvenirs et transformait son passé en récits inachevés. Chaque matin, je lui lisais le journal. Dans le calme de l'aube, quand la peur l'envahissait, je lui tenais la main. Curtis passait de temps en temps – impeccablement coiffé – pour tapoter le bras de son père et demander nonchalamment : « A-t-il parlé du testament aujourd'hui ? »
Je ne voulais pas savoir ce que cela signifiait. Je croyais aimer Curtis. Je me disais que sa distance était de la peine, pas de la cruauté. J'avais tort.
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