J'ai laissé tomber mes clés. « De quoi parlez-vous ? »
« Mon père est mort », dit-il d'un ton léger en sirotant son verre. « Ce qui signifie que j'hérite de tout. Soixante-quinze millions de dollars. Vous vous rendez compte de ce que ça représente ? »
« Cela implique une énorme responsabilité », ai-je commencé.
Il éclata d'un rire sec, dont l'écho résonna dans la maison vide.
« Responsabilité ? » railla-t-il. « Il n’y a pas de “nous”. Tu étais utile quand papa avait besoin de quelqu’un pour le laver et le nourrir. Une infirmière gratuite. Mais maintenant ? Tu es un poids mort. Tu es ordinaire. Sans ambition. Sans raffinement. Tu n’as pas ta place dans ma vie de riche célibataire. »
Ces mots m'ont anéanti.
« Je suis ta femme », ai-je dit. « J’ai pris soin de ton père parce que je l’aimais, et parce que je t’aimais aussi. »
« Et j’apprécie cela », répondit-il en sortant un chèque qu’il jeta à mes pieds. « Dix mille dollars. Paiement pour services rendus. Prenez-le et partez. Je veux que vous soyez parti avant l’arrivée de mon avocat. Je rénove tout. La maison sent le vieux… et vous. »
J'ai essayé de le raisonner. Je lui ai rappelé nos dix années passées ensemble. Rien n'y a fait.
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