Une femme en train de cuisiner | Source : Pexels
Hier soir, le dernier vestige d’appréciation que j’avais de sa soi-disant aide a volé en éclats. Après une longue soirée passée à allaiter, j’ai émergé de la chambre d’enfant, m’attendant à trouver une assiette gardée pour moi, pour me heurter à l’indifférence de mon mari et au mépris total de sa mère.
La froideur de sa voix lorsqu’elle m’a informée qu’il n’y avait plus de nourriture parce qu’elle supposait que je n’avais pas faim a été plus profonde que la faim physique que j’ai ressentie. À ce moment-là, ma frustration a explosé. La dispute qui s’en est suivie a été vive et amère, révélant les profondes fissures de notre dynamique familiale.
Une assiette vide | Source : Pexels
La défense de sa mère par mon mari, associée à son indignation face à ma réaction, m’a douloureusement fait comprendre que j’étais seule dans cette lutte. Pour couronner le tout, il s’attendait même à ce que je fasse aussi la vaisselle. Ne me sentant pas soutenue, j’ai pris la décision de partir et de me réfugier chez ma mère. Le calme et l’attention que j’y ai trouvés contrastaient fortement avec l’agitation que j’avais laissée derrière moi.
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