Ce qui m'a le plus effrayé, ce n'était pas la douleur physique.
C'était le silence.
Avant, Maya me parlait de tout. Maintenant, elle évitait mon regard. Ses réponses étaient brèves et prudentes. Et chaque fois que Robert entrait dans une pièce, ses épaules se crispaient, imperceptiblement, mais suffisamment pour qu'une mère le remarque.
Une nuit, bien après minuit, j'ai entendu un léger bruit provenant de sa chambre.
J'ai ouvert la porte et je l'ai trouvée recroquevillée sur elle-même, les genoux serrés contre sa poitrine, les larmes imbibant son oreiller.
« Maman, » murmura-t-elle, à peine audible, « ça fait mal. Je n'arrive pas à faire cesser ça. »
C’est à ce moment-là que mon hésitation s’est dissipée.
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