Lorsque la maison s’est finalement tue cette nuit-là, je me suis glissée dans le couloir jusqu’à la chambre d’Emily.
La porte a grincé en s’ouvrant, comme si elle hésitait à me laisser entrer. Son lit était encore défait, un sweat à capuche froissé gisait à ses pieds. Son manuel de biologie était posé à côté de son oreiller, ouvert à une page qu’elle avait surlignée en rose.
Je me suis assise doucement, comme si elle avait encore besoin d’espace. J’ai passé mes doigts sur le dos du livre, puis j’ai attrapé ses vêtements. Un par un, je les ai pliés lentement, non pas parce qu’ils en avaient besoin, mais parce que j’avais l’impression de la toucher à nouveau.
L’odeur de son shampoing s’accrochait à la taie d’oreiller. Ses murs étaient encore couverts de polaroïds de ses amis, de notre chien, Max, et de quelques selfies avec moi.
Nous riions sur chacun d’entre eux. J’ai cligné rapidement des yeux, essayant de chasser mes larmes.
« Tu me manques, bébé », ai-je chuchoté. « Tu me manques tellement . »
Puis j’ai vu son sac à dos, affalé dans un coin comme s’il attendait le lundi matin.
Je me suis agenouillée à côté et je l’ai ouvert lentement. J’ai passé au crible les cahiers et les stylos, toutes ces petites choses qui ne semblaient pas importantes, jusqu’à présent.
À l’intérieur de son livre d’histoire, il y avait un morceau de papier plié. Je l’ai sorti et l’ai déplié lentement.
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