J’ai gardé toutes les affaires d’Emily.
Et j’ai envoyé des copies des photos et de l’enregistrement vocal à son autre famille. Je n’ai joint ni lettre ni explication. Juste la vérité, telle que mon enfant l’avait préservée.
Ils méritaient de savoir ce qu’il avait caché. Je ne l’ai pas fait par malveillance. Je l’ai fait parce qu’ils vivaient le même mensonge que moi. Et personne ne mérite d’être pris au dépourvu par une vie qu’il n’a pas choisie.
David vit seul, payant une pension alimentaire à deux ménages qui ne lui font plus confiance.
Et moi ? Certains soirs, je m’assois dans la chambre d’Emily, tenant son sweat à capuche contre ma poitrine, écoutant le dernier message qu’elle m’a laissé. Je ferme les yeux et j’enfonce mon visage dans le tissu.
Même morte, ma fille m’a donné la vérité. Et c’est ainsi que j’ai commencé à laisser partir David.
Linda est passée le lendemain. C’était un mois après l’enterrement d’Emily.
Elle n’a pas sonné à la porte, elle s’est contentée d’entrer avec le double de la clé et s’est déplacée tranquillement dans la maison comme si elle ne voulait pas réveiller quelque chose de sacré. J’étais assise par terre dans la chambre d’Emily, son sweat à capuche sur mes genoux, la fenêtre fendue juste assez pour laisser entrer la brise.
Linda s’est assise à côté de moi sans dire un mot. Au bout d’un moment, elle m’a pris la main et l’a serrée entre les siennes, chaleureuse et rassurante.
« Je ne sais pas comment faire », ai-je murmuré.
« Je sais », a-t-elle répondu doucement. « Et tu n’as pas besoin de savoir. Tu dois juste respirer. »
« J’ai l’impression que si je laisse tout sortir… si je dis vraiment tout… je vais m’effondrer. »
Elle m’a regardée, les yeux vitreux mais clairs.
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