Mon mari et moi avions un de ces mariages stables et confortables que l'on admire discrètement, jusqu'à ce que, sans prévenir, il se mette à dormir dans la chambre d'amis et à verrouiller la porte derrière lui. Au début, j'ai mis ça sur le compte de mes ronflements. Puis j'ai découvert ce qu'il cachait réellement.
J'ai 37 ans. Nous sommes mariés depuis huit ans. Jusqu'à récemment, je croyais vraiment qu'Ethan et moi formions ce genre de couple : stable et fiable. Sans fioritures. Sans drames. Juste solide.
Nous étions le couple qui savait exactement comment l'autre prenait son café. Le genre de couple qui pouvait rester assis en silence et se sentir comblé. Nous vivions dans une maison confortable de deux chambres avec un petit jardin d'herbes aromatiques que j'oubliais toujours d'arroser et deux chats qui ne nous adressaient la parole que lorsqu'ils avaient faim. Nos week-ends étaient rythmés par les crêpes, les projets de bricolage à moitié terminés et les séries Netflix dont on se souvenait à peine.
Nous avions surmonté de dures épreuves : des problèmes de santé, deux fausses couches, l’infertilité, des licenciements. Le genre de tempêtes qui vous brisent ou vous soudent encore plus. Je pensais que nous en ressortirions plus forts.
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