Je n’aurais jamais imaginé me retrouver un jour au cimetière, le regard fixé sur la terre fraîchement retournée recouvrant la tombe de mon mari, tandis que mon monde semblait s’écrouler autour de moi. Mon mari, Michael Collins, avait été mon compagnon pendant douze ans. Nous avions construit notre vie ensemble dans une petite ville tranquille du Colorado. Il était entrepreneur, j’étais conseillère d’orientation scolaire, et nous rêvions de fonder une famille. Ces rêves se sont brisés le matin où il ne s’est pas réveillé – une crise cardiaque soudaine, à seulement quarante-trois ans.
Le choc après les funérailles
J’étais encore sous le choc du chagrin lorsque sa famille — sa mère Margaret et ses deux sœurs, Denise et Caroline — est arrivée chez nous, deux jours seulement après les funérailles. J’ai supposé qu’elles étaient venues me consoler. Mais la voix glaciale de Margaret m’a figée : « Fais tes valises, Anna. Cette maison et tout ce qu’elle contient appartiennent à la famille Collins. Michael aurait voulu que nous en prenions soin. »
Je la regardai, abasourdie. « Que veux-tu dire ? Michael et moi avons acheté cette maison ensemble. C’est notre vie, notre maison. Pourquoi devrais-je partir ? »
Denise croisa les bras, un sourire narquois aux lèvres. « Tu ne fais plus partie de la famille. Sans Michael, tu ne représentes plus rien pour nous. Tout ici appartient à l’héritage Collins, et maman a décidé de le réclamer. »
Avant même que je puisse comprendre, ils fouillaient mes tiroirs et mes placards. Caroline me tendit un petit sac de vêtements emballés à la hâte. « Prends ça et pars. Ta vie ne nous concerne plus. Michael n’est plus là pour te protéger. »
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