Les funérailles furent marquées par des vêtements noirs, du mauvais café et des gens qui disaient « C'était un homme bon », comme si cela résumait tout.
« Ton oncle m'a demandé de te donner ceci. »
De retour à la maison, quelque chose semblait anormal.
Les bottes de Ray près de la porte. Sa tasse dans l'évier. Le basilic fané près de la fenêtre.
Cet après-midi-là, Mme Patel a frappé à la porte et est entrée. Elle s'est assise sur mon lit, les yeux rougis, et m'a tendu une enveloppe.
« Ton oncle m'a demandé de te donner ça », m'a-t-elle dit. « Et de te dire qu'il est désolé. Et que... moi aussi. »
« Désolée pour quoi ? », ai-je demandé.
Plusieurs pages ont glissé sur mes genoux.
Elle a secoué la tête. « Lis-le, bêta. Puis appelle-moi. »
Mon nom était écrit sur l'enveloppe, dans son écriture franche.
Mes mains tremblaient lorsque je l'ai ouverte.
Plusieurs pages ont glissé sur mes genoux.
La première ligne disait : « Hannah, je t'ai menti toute ta vie. Je ne peux pas emporter ça avec moi. »
Il a écrit à propos de la nuit de l'accident. Pas la version que je connaissais.
Ma poitrine s'est serrée.
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