Il a écrit à propos de la nuit de l'accident. Pas la version que je connaissais. Il a dit que mes parents avaient apporté mon sac de voyage. Ils lui ont dit qu'ils déménageaient, pour « prendre un nouveau départ » dans une nouvelle ville.
« Ils ont dit qu'ils ne t'emmenaient pas », a-t-il écrit. « Ils ont dit que tu serais mieux avec moi parce qu'ils étaient dans un état pitoyable. J'ai perdu mon sang-froid. »
Il a écrit ce qu'il avait crié. Que mon père était un lâche. Que ma mère était égoïste.
Qu'ils m'abandonnaient.
« Tu connais la suite. »
« Je savais que ton père avait bu », a-t-il écrit. « J'ai vu la bouteille. J'aurais pu lui prendre ses clés. Appeler un taxi. Leur dire d'aller dormir pour cuver leur vin. Je ne l'ai pas fait. Je les ai laissés partir en colère parce que je voulais gagner. »
Vingt minutes plus tard, les policiers ont appelé.
« Tu connais la suite », a-t-il écrit. « La voiture s'est encastrée dans un poteau. Ils étaient morts. Toi, non. »
Mes mains tremblaient.
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