Alors il a appris. Il a observé les infirmières, puis il a copié tout ce qu'elles faisaient. Il a pris des notes dans un vieux cahier. Comment me retourner sans me faire mal. Comment vérifier l'état de ma peau. Comment me soulever comme si j'étais à la fois lourd et fragile.
La première nuit à la maison, son réveil a sonné toutes les deux heures.
Il est entré dans ma chambre, les cheveux en bataille.
« C'est l'heure des crêpes », a-t-il murmuré en me retournant doucement.
Il s'est disputé avec l'assurance au téléphone, faisant les cent pas dans la cuisine.
J'ai gémi.
« Je sais », a-t-il murmuré. « Je suis là, ma petite. »
Il a construit une rampe en contreplaqué pour que mon fauteuil roulant puisse franchir la porte d'entrée. Ce n'était pas très esthétique, mais ça fonctionnait.
Il s'est battu avec l'assurance au téléphone, faisant les cent pas dans la cuisine.
« Non, elle ne peut pas se passer d'une chaise de douche », a-t-il dit. « Vous voulez lui dire vous-mêmes ? »
Ils ne l'ont pas fait.
Il m'a emmenée au parc.
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