Ray faisait souvent ça. Il se mettait en avant pour atténuer les situations embarrassantes. Quand j'avais dix ans, j'ai trouvé une chaise dans le garage avec du fil de laine collé au dossier, à moitié tressé.
« C'est quoi ? », ai-je demandé.
« Rien. Ne touche pas à ça. »
Ce soir-là, Ray s'est assis sur mon lit derrière moi, les mains tremblantes.
« Ne bouge pas », a-t-il murmuré en essayant de tresser mes cheveux.
Le résultat était horrible. J'avais l'impression que mon cœur allait exploser.
« Ces filles parlent très vite. »
À la puberté, il est venu dans ma chambre avec un sac en plastique et le visage rouge.
« J'ai acheté... des trucs », m'a-t-il dit en fixant le plafond. « Pour quand ça arrivera. »
Des serviettes hygiéniques, du déodorant, du mascara bon marché.
« Tu as regardé YouTube », lui ai-je dit.
Il a grimacé. « Ces filles parlent très vite. »
« Tu m'entends ? Tu n'es pas moins important. »
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