Un jour, j’ai trouvé une vieille boîte en bois dans un coin de la maison.
Sur le couvercle était gravée la phrase suivante : « Si vous lisez ceci, c’est que je repose en paix. »
Je l’ai ouverte. À l’intérieur se trouvaient l’acte de propriété à mon nom et une lettre :
Je ne suis pas doué avec les mots, c’est pour ça que j’ai planté. Merci à toi et à ta mère de ne pas m’avoir rejetée alors que tout le monde l’a fait. N’aie pas peur de faire des erreurs ; crains de perdre la bonté de ton cœur.
Je n’ai pas pu finir de le lire… les larmes m’en ont empêché.
Des mois plus tard, mon oncle est tombé malade. Un cancer en phase terminale, a annoncé le médecin.
Dans ses derniers instants à l’hôpital, il a pris la main de ma mère et a murmuré faiblement :
« Ma sœur… quelle tristesse de ne pas voir Tin (moi) me marier. Mais je pars heureuse. Je sais qu’il comprend maintenant ce que signifie bien vivre. »
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