Trois mois après les funérailles de ma mère, mon père épousa sa sœur. J'essayais de me convaincre que le chagrin pouvait pousser les gens à faire des choix inimaginables. Mais mon frère arriva en retard au mariage, me prit à part et me glissa une lettre entre les mains – une lettre que ma mère n'avait jamais voulu que je lise.
Je pensais qu'il n'y avait rien de plus douloureux que de voir ma mère mourir. Je me trompais.
Elle a lutté contre un cancer du sein pendant près de trois ans. Vers la fin, elle avait à peine la force de s'asseoir, mais elle s'inquiétait encore de savoir si je mangeais correctement, si mon frère Robert était à jour dans ses paiements et si papa n'oubliait pas de prendre ses médicaments contre l'hypertension.
Même mourante, elle n'a jamais cessé d'être une mère.
Après son enterrement, la maison conservait encore l'odeur d'antiseptique et de sa lotion à la lavande.
Les gens répétaient sans cesse les mêmes consolations.
« Elle ne souffre plus. »
« Elle était incroyablement forte. »
« Le temps fera son œuvre. Tout ira bien. »
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