Robert jeta un coup d'œil en arrière vers la réception. Aux invités souriants. À notre père.
« Je veux dire, » murmura-t-il, « ce mariage n'a pas commencé après la mort de maman. »
J'ouvris la bouche, mais il leva la main. « Pas ici. Nous avons besoin d'intimité. Et de temps. Parce qu'une fois que je t'aurai dit ce qu'il y a dans cette lettre… »
Il a glissé l'enveloppe dans ma main.
«…vous comprendrez que maman savait qu’elle était trahie alors qu’elle était mourante.»
Derrière nous, la musique montait en puissance.
Quelqu'un a allumé des feux de Bengale.
Mes mains se mirent à trembler sous le poids du papier, lourd de la vérité qui allait tout faire basculer.
Je ne me souviens pas d'avoir pris cette décision. Nous n'avons tout simplement pas parlé. La vie continuait à quelques pas de là, tandis que la mienne s'effondrait. Nous nous sommes glissés dans une petite pièce attenante. Des chaises vides. Un porte-manteau. Une fenêtre entrouverte pour aérer. Robert a refermé la porte.
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