Mes ongles s'enfonçaient dans mes paumes.
« Elle croyait qu’ils attendaient », finit par dire Robert. « Qu’ils attendaient sa mort. Qu’ils attendaient de pouvoir être ensemble au grand jour. Qu’ils attendaient d’hériter de ce qu’elle avait bâti. »
Je me suis levé si brusquement que la chaise a crissé sur le sol.
« Non. Ce n'est pas… »
« Elle ne les a pas affrontés », intervint Robert. « Elle s'est préparée. Elle a discrètement modifié son testament. En toute légalité. Elle nous a tout légué. »
Je le fixai du regard. « Donc papa n'aura rien. Laura n'aura rien. »
Un rire nerveux m'échappa — aigu, hésitant.
« Donc ce mariage, tout ça… »
« Ils pensent avoir déjà gagné », a déclaré Robert.
La porte s'ouvrit brusquement.
« Claire ? » appela mon père. « Tout va bien ? »
Robert plia la lettre et la remit dans l'enveloppe.
« Oui », ai-je répondu. « Nous serons dehors dans un instant. »
La porte se referma.
J'ai dégluti. « Que faisons-nous ? »
Dehors, la musique montait en puissance.
On allait couper le gâteau.
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