Le temps n'a rien arrangé. Il n'a fait qu'alourdir le silence.
Trois mois après les funérailles, mon père a demandé à Robert et moi de passer.
« Juste pour parler », dit-il au téléphone, d'un ton inhabituellement prudent.
Quand nous sommes entrés dans le salon, rien n'avait changé. Le manteau de maman était toujours accroché à la porte. Ses pantoufles étaient rangées sous le canapé. Les fleurs du deuil avaient disparu, mais le vide qu'elles laissaient semblait permanent.
Ma tante Laura était assise à côté de mon père — la sœur cadette de maman. Elle paraissait tendue, les mains crispées, les genoux serrés, les yeux rouges comme si elle avait pleuré un peu plus tôt, même si cela remontait à loin.
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