Mon frère s'est levé brusquement. « Tu nous dis ça trois mois après la mort de maman. Trois mois. »
« Je sais ce que ça donne comme impression », dit papa d'une voix douce. « Mais la vie est courte. La perte de ta mère me l'a prouvé. »
Cette phrase m'a profondément blessée. J'avais envie de crier que c'était elle qui avait perdu la vie, pas lui.
Au lieu de cela, je suis resté figé sur mon siège.
Laura serra plus fort la main de son père. « Nous nous aimons. Et nous allons nous marier. »
Les mots sonnaient faux, trop rapides, trop appris par cœur. Je me souviens avoir hoché la tête, sans pour autant le faire exprès. Mon frère n'a rien dit. Il est simplement sorti.
Plus tard dans la soirée, il m'a appelé.
« Ce n'est pas normal. Rien de tout cela ne me semble normal. »
« C’est le deuil », ai-je répondu sans réfléchir. « Les gens font des choses étranges. »
Je ne sais pas trop qui j'essayais de rassurer.
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