L'invitation au mariage est arrivée six semaines plus tard. Une cérémonie intime. La famille proche uniquement. Je l'ai longuement dévisagée. Le nom de maman n'y figurait nulle part — aucune mention, aucune allusion au peu de temps écoulé.
Malgré tout, j'y suis allé.
Je me disais que c'était la chose à faire en tant qu'adulte. La chose aimante. La chose d'une fille. Le jour du mariage, entourée de sourires, de champagne et d'une douce musique, je répétais sans cesse le même mensonge dans ma tête.
Ce n'est que du chagrin. Juste deux êtres brisés qui trouvent du réconfort.
Puis Robert est arrivé en retard, les yeux hagards, la veste à moitié enfilée. Il m'a saisi le bras.
« Claire. Il faut qu’on parle. Maintenant. »
Avant même que je puisse lui demander ce qui n'allait pas, il a prononcé les mots qui ont tout fait basculer.
« Tu ne sais pas vraiment qui est papa. »
Il n'a ralenti que lorsque nous étions presque dehors. La musique s'est estompée derrière nous. Des rires ont jailli par les portes ouvertes. Quelqu'un a trinqué. C'était grotesque.
« Que se passe-t-il ? » ai-je chuchoté sèchement. « Tu as raté la cérémonie. On dirait que tu es arrivée en courant. »
« J’ai failli ne pas venir », dit-il. Sa main tremblait lorsqu’il lâcha enfin mon bras. « On me l’avait interdit. »
« Raconté par qui ? »
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