Le regard de Rachel oscillait entre nous.
Elle paraissait plus âgée que trente-trois ans, comme si les années manquantes avaient été gravées dans sa peau nuit après nuit.
Une cicatrice lui barrait le sourcil gauche, une autre ligne pâle marquait sa mâchoire.
Elle se serra contre elle-même comme si elle vivait encore dans un endroit froid.
« J’avais seize ans », murmura-t-elle. « Il m’a emmenée du parking de l’église après la répétition de la chorale. Il a montré son badge et a dit qu’il y avait eu un accident, que maman avait besoin de moi en ville. »
Son souffle se coupa.
« Je l’ai cru. »
Noé s'était arrêté dans l'escalier.
Il a tout entendu.
J'aurais dû le renvoyer.
Je ne pouvais pas bouger.
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