Cet après-midi-là, j'ai appelé ma mère, serrant le téléphone si fort que mes jointures sont devenues blanches. « Maman, tu peux venir ? Maintenant. S'il te plaît. »
Elle est arrivée vingt minutes plus tard, les lèvres pincées, le regard perçant, en entrant. Elle m'a à peine jeté un coup d'œil avant que son attention ne se pose sur la boîte posée sur la table.
« Que se passe-t-il, Tanya ? Les filles vont bien ? »
« Non, les filles vont bien », ai-je répondu. J’ai glissé la photo et la lettre vers elle. « Je les ai trouvées sous le pommier de M. Whitmore. »
Elle a pris la photo.
« Pourquoi creusiez-vous dans son jardin ? »
« Il me l’a demandé. Après les funérailles, j’ai reçu une lettre. Il voulait que je connaisse la vérité. »
J'ai observé son expression pendant qu'elle lisait. J'ai vu son visage se décolorer.
Elle serra la lettre contre elle, sa voix à peine audible. « Où… depuis combien de temps le savez-vous ? »
« Seulement depuis hier. Pourquoi, maman ? Pourquoi tu ne me l'as jamais dit ? » Ma voix tremblait malgré mes efforts pour la maîtriser. « Tu l'as laissé habiter juste à côté pendant tout ce temps. »
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