Le lendemain matin de ses funérailles, j'ai découvert dans ma boîte aux lettres une épaisse enveloppe scellée. Mon nom y était inscrit à l'encre bleue.
Je me tenais sur le perron, le soleil levant dans le dos, les mains tremblantes, me persuadant qu'il s'agissait probablement d'un simple mot de remerciement de sa famille pour son aide dans l'organisation de la cérémonie commémorative.
C'est le genre de courtoisie dont font preuve les gens dans des villes comme la nôtre, où les apparences comptent et où le silence cache plus qu'il ne révèle.
Mais cette lettre n'était pas un message de gratitude.
Richie sortit sur le porche derrière moi, plissant les yeux face à la lumière.
« Quoi de neuf ? » demanda-t-il.
« Ça vient de M. Whitmore. »
Je lui ai tendu la lettre. Il l'a lue en silence, les lèvres à peine mobiles.
«Ma chère fille,
Si vous lisez ceci, c'est que je ne suis plus là.
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