En entrant dans le jardin de M. Whitmore, je me suis sentie à la fois comme une intruse et comme une petite fille.
Mon pouls battait de façon irrégulière dans ma poitrine.
Je me suis dirigé vers le pommier, dont les fleurs pâles tremblaient dans la brise matinale.
J'ai enfoncé la pelle dans le sol. Il a cédé plus facilement que je ne l'avais imaginé.
En quelques minutes, la lame heurta quelque chose de solide — métallique et terne sous des années de pluie et de racines.
Je me suis agenouillé, les mains tremblantes, et j'ai déterré une boîte. Elle était rouillée, lourde, plus vieille que tout ce que je possédais.
En enlevant la saleté de mes doigts engourdis, j'ai soulevé le loquet.
À l'intérieur, enveloppée dans du papier de soie jauni, se trouvait une petite enveloppe portant mon nom. Dessous, une photographie montrait un homme d'une trentaine d'années berçant un nouveau-né sous la lumière crue des projecteurs d'hôpital.
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