Le frère qui n’est jamais rentré à la maison
Arthur Menezes avait tout : la richesse, le prestige, le respect de toute une ville. Il vivait au milieu des contrats, des réunions et des dîners élégants, mais rien de tout cela ne pouvait combler le vide en lui.
Car aucun succès ne pouvait effacer la blessure laissée par la disparition de son jeune frère, Lucas, enlevé alors qu’il n’avait que quatre ans.
L’affaire avait bouleversé toute la famille. Leur père, avocat respecté, et leur mère, douce professeure de musique, avaient cherché sans relâche. Hélicoptères de la police, chiens de recherche, reportages – rien n’avait permis de retrouver le garçon.
C’était un dimanche matin tranquille à Central Park. La nounou détourna le regard un instant, et Lucas disparut parmi les arbres. Arthur, qui n’avait que huit ans à l’époque, se promit de retrouver un jour son frère.
Les années passèrent. La santé de sa mère déclina et son père se plongea dans le travail. Le piano familial, jadis empli de musique, resta muet. Et la photo du petit Lucas trônait dessus, jaunie par le temps.
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