« Tu saignes », dit Allison en le pointant du doigt.
J'ai suivi son regard, le cœur serré. Du sang imbibait son épaule gauche, sombre sur sa fourrure aplatie par la pluie.
« Il reste », ai-je dit lorsque Frank a commencé à protester. « Je me fiche de ce que dit le règlement. »
Dans la salle de traumatologie n° 1, un brouhaha de mouvements et de bruits s'est emparé de la pièce : les perfusions se mettaient en place d'un claquement sec, les moniteurs crachaient des chiffres que personne ne voulait voir. Tandis que je découpais le manteau de l'enfant, mes mains se sont glacées.
Les ecchymoses étaient indéniables. Humaines. En forme de doigts. Et autour de son poignet, les restes d'une entrave en plastique, rongée avec une force désespérée.
« Ce n'était pas un accident », murmura Allison.
« Non », ai-je dit doucement. « Ce n'était pas le cas. »
Quelques instants plus tard, le moniteur cardiaque est devenu plat.
« Début des compressions », ai-je annoncé, en appuyant déjà, comptant à voix basse tandis que la sueur ruisselait et que les secondes s'étiraient interminablement.
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