« Tu es loin de chez toi, n'est-ce pas ? » murmurai-je.
Près de son oreille se trouvait une puce implantée, et une étiquette métallique que j'ai immédiatement reconnue était fixée à son gilet.
UNITÉ K9 DE L'ARMÉE AMÉRICAINE.
Mon téléphone vibra dans ma poche — le nom de ma femme — mais je l'ignorai lorsque le sergent Owen Parker entra dans la pièce, la pluie encore collée à son uniforme.
« Dites-moi que vous n'avez pas trouvé un enfant maîtrisé et un chien militaire aux urgences », dit-il à voix basse.
« J’aimerais bien », ai-je répondu. « Le reconnaissez-vous ? »
Parker déglutit. « C'est Atlas. »
Le nom a fait mal.
« Il appartient à un ancien membre des forces spéciales », poursuivit Parker. « Grant Holloway. Il habite près de la carrière, à la sortie de la ville. Il a une fille. »
Ma poitrine s'est serrée. « Son nom ? »
« Maeve », dit Parker. « Six ans. »
Avant que nous puissions en dire plus, Allison est revenue, tenant un sac de preuves scellé.
«Nous avons trouvé ceci dans sa poche.»
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