Sa mère était allée à l’hôpital un jour, « juste pour se reposer », et n’était jamais revenue. Elle raconta l’histoire sans larmes, sans drame, d’une voix douce qui enveloppait Max comme s’il était le dernier morceau de son monde qui n’avait pas encore disparu.
Daniel ôta son manteau et l’enveloppa autour de son petit corps, puis la souleva dans ses bras.
Max gémit, refusant d’être laissé pour compte, et tenta de les rattraper.
« Lui aussi vient », dit fermement Daniel au chauffeur. « Tous les deux. »
Chez lui, son penthouse lui semblait un tout autre endroit. Il enveloppa Lily dans de chaudes couvertures, lui prépara un chocolat chaud et la laissa s’allonger près de la cheminée, Max blotti contre elle.
Cette nuit-là, il n’a pas ouvert son ordinateur portable. Il n’a répondu à aucun appel.
Il resta assis là, à la regarder respirer.
Au matin, Lily se réveilla avec l’odeur des crêpes.
Daniel n’avait pas cuisiné depuis des années. La première fournée a brûlé, la fumée s’élevant en volutes au-dessus de la poêle.
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