Quand le capot fut entièrement ouvert, le silence tomba dans le garage. Même les voisins sur les balcons cessèrent de commenter. La Bugatti reposait là, immobile, démembrée, comme une bête mythologique abattue au milieu d’un quartier qui n’avait jamais demandé à voir ce genre de luxe.
Je me penchai au-dessus du moteur.
Le W16 n’était pas seulement une prouesse d’ingénierie. C’était une contradiction vivante : seize cylindres conçus pour supporter des contraintes inhumaines, mais assemblés avec une précision si fine qu’un seul dixième de millimètre d’erreur pouvait tout anéantir. Et ici… tout avait été poussé trop loin.
Les pistons n’avaient pas seulement cassé.
Ils avaient fondu, puis s’étaient solidifiés dans une position absurde.
Le vilebrequin, lui, s’était tordu sous la chaleur, lentement, comme du verre chaud qu’on aurait laissé s’affaisser.
Je sentis mon estomac se nouer.
— Ils n’avaient pas tort, murmurai-je pour moi-même.
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