Derrière moi, Sebastián Moreno ne disait rien. Il n’avait pas franchi la ligne jaune que j’avais tracée au sol à la craie — une vieille habitude d’Airbus. Certains croient que c’est pour la sécurité. En réalité, c’est pour garder les gens à distance quand les décisions importantes se prennent.
Je retirai mes gants, passai une main sur mon visage, laissant sans doute une nouvelle trace noire.
— Ce n’est pas une réparation classique, dis-je enfin.
— Je m’en doute, répondit-il.
— Ce n’est même pas une réparation « extrême ». C’est une reconstruction.
Il se redressa légèrement.
— Ils ont dit que le bloc était perdu.
— Le bloc d’origine, oui. Parce qu’ils raisonnent en usine, en protocoles, en responsabilité juridique. Moi, je raisonne en contraintes mécaniques et en marges de survie.
Je me tournai vers lui.
— Votre père conduisait ?
— Oui. Lui-même. Jamais de chauffeur.
— Alors il savait ce qu’il faisait. Il savait que ce moteur mourrait un jour.
Sebastián serra la mâchoire. C’était la première fois que je voyais une fissure dans son assurance.
Mateo gazouilla dans son parc. Le bruit était presque incongru, mais il me rappela pourquoi j’étais là. Pourquoi je ne pouvais pas me permettre d’échouer.
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