Thomas s'est installé sur une petite chaise en face d'elle. « Je m'appelle Thomas. »
Elle l'a observé et lui a demandé : « Tu es vieux ? »
Elle répondait poliment aux questions, mais ne se confiait pas beaucoup.
Il a souri. « Plus âgé que toi. »
« Vas-tu bientôt mourir ? », a-t-elle demandé, très sérieuse.
Mon estomac se noua. Thomas n'a pas bronché. « Pas si je peux l'éviter », a-t-il répondu. « Je compte bien être un problème pendant encore longtemps. »
Un petit sourire s'est échappé avant qu'elle ne le reprenne. Puis elle s'est remise à colorier.
Elle répondait poliment aux questions, mais ne se confiait pas beaucoup. Elle n'arrêtait pas de regarder la porte, comme si elle chronométrait le temps que nous allions passer là.
Les formalités administratives ont pris des mois.
Dans la voiture, je lui ai dit : « Je la veux. »
Thomas a acquiescé. « Moi aussi. »
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