La première semaine, elle demandait la permission pour tout. Puis-je m'asseoir ici ? Puis-je boire de l'eau ? Puis-je aller aux toilettes ? Puis-je allumer la lumière ? C'était comme si elle essayait d'être suffisamment petite pour pouvoir rester.
Le troisième jour, je l'ai fait asseoir. « Tu es chez toi ici », lui ai-je dit. « Tu n'as pas besoin de demander la permission d'exister. »
Ses yeux se sont remplis de larmes. « Et si je fais quelque chose de mal ? », a-t-elle murmuré. « Vous me renverrez ? »
« Non », ai-je répondu. « Tu auras peut-être des ennuis. Tu perdras peut-être le droit de regarder la télévision. Mais tu ne seras pas renvoyée. Tu es notre enfant. »
Elle a acquiescé, mais elle nous a observés pendant des semaines, attendant le moment où nous changerions d'avis.
« Tu n'es pas un monstre. »
L'école était difficile. Les enfants l'avaient remarquée. Les enfants disaient des choses méchantes.
Un jour, elle est montée dans la voiture, les yeux rougis et son sac à dos serré contre elle comme un bouclier. « Un garçon m'a traitée de « monstre » », a-t-elle murmuré. « Tout le monde a ri. »
Je me suis garée. « Écoute-moi », lui ai-je dit. « Tu n'es pas un monstre. Ceux qui disent ça ont tort. Pas toi. Eux. »
Elle a touché sa joue. « J'aimerais que ça disparaisse. »
« Je sais », lui ai-je répondu. « Et je déteste que ça te fasse souffrir. Mais je ne voudrais pas que tu sois différente. »
« Tu sais quelque chose sur mon autre maman ? »
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