J’ai raccroché, les mains tremblantes.
« Ils essaient de monter un récit », dit Preston d’un ton sombre. « Que vous avez manipulé Eleanor pendant des années. Que tout ce que vous avez accompli, c’était grâce à son argent. »
« Mais non ! J’ai des documents de prêt, des documents commerciaux. »
« On le sait, » dit Grand-mère Eleanor pour la rassurer. « Et on va le prouver. Mais Hailey, tu dois te préparer. Ça va empirer avant de s’améliorer. »
Elle avait raison.
Ce soir-là, les réseaux sociaux étaient un véritable cirque. Théories du complot, détectives amateurs et comptes anonymes – très certainement ma famille cachée derrière de faux profils – publiaient sans cesse des choses à mon sujet. Ils disaient que j’avais raté mes études (j’avais obtenu mon diplôme avec mention), que mon entreprise était au bord de la faillite (elle marchait mieux que jamais), que j’avais enchaîné les conquêtes parmi des hommes riches et plus âgés (je n’avais pas eu de relation sérieuse depuis des années).
Le pire mensonge de tous, c’était que j’avais orchestré la mort de mes parents biologiques pour hériter de leur fonds fiduciaire. J’avais cinq ans à leur décès, mais sur Internet, les faits étaient facultatifs.
J’ai fermé mon ordinateur portable, l’estomac noué.
« Mademoiselle Hailey, » dit Grant depuis l’entrée de la bibliothèque, « il y a des journalistes devant le portail. Un bon nombre d’entre eux. »
Je me suis déplacée vers la fenêtre donnant sur l’entrée. Des camions de reportage étaient garés le long du trottoir, trépieds et caméras pointés droit sur la maison. Ma vie était devenue un spectacle public.
« C’est exactement ce qu’ils veulent », ai-je murmuré. « Ils veulent que je craque. Que je m’emporte devant la caméra pour qu’ils puissent dire : “Vous voyez ? On avait raison à son sujet.” »
« Alors ne leur donnez pas cette satisfaction », répondit Grand-mère Eleanor. Elle paraissait épuisée, mais son regard restait déterminé. « Nous gérons cela comme il se doit : avec des faits, des preuves et avec dignité. »
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