On avait annoncé au milliardaire qu'il ne restait que trois mois à vivre à sa fille, jusqu'à ce qu'une nouvelle femme de ménage découvre une vérité qu'aucun médecin n'avait décelée.

Personne, dans le domaine de Wakefield, ne l'a jamais dit à voix haute. Nul n'en avait besoin. La vérité planait dans chaque couloir, s'était logée dans chaque recoin et pesait sur chacun de leurs souffles.
La petite Luna Wakefield s'éteignait peu à peu.

Les médecins avaient rendu leur verdict sans cérémonie, d'une voix monocorde et rodée, comme s'ils lisaient des chiffres sur un graphique au lieu de clore une vie. Trois mois. Peut-être moins. Un délai prononcé une fois pour toutes, puis laissé à résonner sans fin.

Et là se tenait Richard Wakefield – milliardaire, magnat de l'industrie, un homme qui avait passé sa vie à plier le cours des événements à sa volonté – confronté à la seule réalité avec laquelle l'argent refusait de négocier. Pour la première fois, sa fortune était inutile. Son pouvoir ne signifiait rien.

Le manoir était immense, immaculé et d'un silence insoutenable. Non pas le calme de la paix, mais un silence pesant, accusateur. Il imprégnait les murs, vous suivait dans les pièces, s'asseyait à vos côtés à table et vous rappelait tout ce que vous ne pouviez changer.

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