Elle a choisi la patience.
Elle n'engagea pas la conversation. Elle déposa une petite boîte à musique près du lit de Luna. Quand elle joua, Luna tourna légèrement la tête. Un mouvement imperceptible, mais bien réel. Julia lisait à voix haute depuis le couloir, d'une voix posée, une présence qui ne demandait rien.
Richard commença à remarquer quelque chose d'indéfinissable. Julia ne faisait pas de bruit dans la maison, mais elle l'emplissait de chaleur. Un soir, il vit Luna tenir la boîte à musique dans ses petites mains, comme si elle s'était enfin autorisée à désirer quelque chose.
Sans faire de discours, Richard a convoqué Julia dans son bureau et lui a simplement dit : « Merci. »
Les semaines passèrent. La confiance s'installa lentement.
Luna laissa Julia brosser ses nouveaux cheveux doux. Et dans un de ces moments simples, le monde s'ouvrit.
Julia brossait doucement lorsque Luna tressaillit soudain, attrapa le bord du t-shirt de Julia et murmura d'une voix qui semblait sortir d'un rêve :
« Ça fait mal… ne me touche pas, maman. »
Julia s'est figée.
Non pas à cause de la douleur — cela pourrait être compris —, mais à cause de ce mot.
Maman.
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