On avait annoncé au milliardaire qu'il ne restait que trois mois à vivre à sa fille, jusqu'à ce qu'une nouvelle femme de ménage découvre une vérité qu'aucun médecin n'avait décelée.

Richard avait fait tout ce qu'un père aux ressources illimitées pouvait faire. Les meilleurs spécialistes. Des traitements expérimentaux. Des infirmières privées qui se relayaient jour et nuit. Des animaux de thérapie. Une douce musique qui flottait dans les couloirs. Des étagères remplies de livres, des jouets importés jamais touchés par de petites mains, des couvertures aux couleurs préférées de Luna, des murs peints spécialement pour elle.

Tout était impeccable.

Sauf Luna.

Son regard ne parcourait plus la pièce. Il la dérivait, comme si elle observait un monde invisible aux autres. Elle existait quelque part, hors de portée.

Depuis la mort de sa femme, Richard avait discrètement disparu du monde qui l'avait jadis adulé. Les réunions restaient sans réponse. Les appels sans écho. Les gros titres avaient remplacé son nom par le silence. L'empire pouvait fonctionner sans lui.

Luna ne pouvait pas.

Ses journées étaient devenues un rituel. Il se levait avant l'aube. Il préparait des repas qu'elle goûtait à peine. Il dosait ses médicaments avec précision. Il notait chaque changement dans un carnet en cuir — chaque respiration plus lente, chaque clignement d'yeux trop long — comme si l'écrire pouvait ancrer le temps.

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