Luna parlait rarement. Parfois, elle hochait la tête. Parfois, elle ne répondait pas du tout. La plupart du temps, elle s'asseyait près de la fenêtre, regardant la lumière se répandre sur le sol comme si elle appartenait à quelqu'un d'autre.
Richard a tout de même pris la parole.
Il lui racontait des histoires qu'elle avait adorées. Il évoquait leurs voyages. Il inventait des contes de fées avec des héros courageux et des fins heureuses. Il lui faisait des promesses qu'il savait ne pouvoir tenir. Pourtant, la distance entre eux demeurait – silencieuse, invisible, insupportable.
Puis Julia Bennett est arrivée.
Elle n'entra pas dans la maison avec l'assurance distinguée à laquelle Richard était habitué. Pas de sourire forcé, pas d'optimisme de façade. Elle portait en elle une sérénité plus profonde, forgée par la perte. Celle qui ne survient qu'après que le chagrin a déjà fait des ravages.
Des mois auparavant, Julia avait enterré son nouveau-né.
Son monde s'était effondré en petits morceaux survivants : un berceau inutilisé, des cris imaginaires dans la nuit, des pièces qui lui paraissaient trop grandes et inutiles. Survivre était devenu son seul objectif.
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