Julia déglutit, posa lentement le pinceau et répondit doucement, dissimulant la tempête qui grondait en elle :
« C'est bon. On s'arrête pour le moment. »
Cette nuit-là, Julia ne put fermer l'œil. Richard lui avait annoncé la mort de la mère de Luna. Pourquoi ce mot était-il chargé d'une telle émotion ? Pourquoi Luna se raidissait-elle comme si elle s'attendait à un cri ? Les jours suivants, Julia remarqua des schémas récurrents. Luna sursautait lorsqu'on passait derrière elle. Elle se figeait à certaines voix. Et surtout, son état semblait s'aggraver après la prise de certains médicaments.
Les réponses commencèrent à se former dans un entrepôt.
Julia ouvrit une vieille armoire et y trouva des boîtes aux étiquettes délavées, des bouteilles, des flacons aux noms inconnus. Certains portaient des étiquettes d'avertissement rouges. Les dates remontaient à plusieurs années. Et un nom revenait sans cesse :
Luna Wakefield.
Julia a pris des photos et a passé la nuit à étudier chaque médicament comme si elle cherchait de l'air.
Ce qu'elle découvrit lui glaça le sang.
Traitements expérimentaux. Effets secondaires graves. Substances interdites dans certains pays.
Il ne s'agissait pas de soins médicaux attentifs.
C'était une carte des risques.
Julia imagina le petit corps de Luna recevant des doses destinées à tout autre usage. La peur monta en elle, mais en dessous, quelque chose de plus fort : une colère pure et protectrice.
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