La poitrine de Michael se serra. Il sortit de la voiture.
« Hé, mon pote. Ça va ? Pourquoi tu marches comme ça ? »
Lucas leva les yeux et esquissa un petit sourire forcé qui n'atteignit jamais ses yeux.
« Je vais bien, papa. Je suis juste fatiguée. »
Fatigué.
Le mot résonna lourdement. Michael l'avait déjà entendu.
Il ouvrit la porte arrière et fit un geste vers le siège.
Lucas se figea. Ses doigts tremblaient légèrement sur la poignée. Ses yeux s'écarquillèrent, comme si le siège lui-même était dangereux.
« Vas-y, champion », dit doucement Michael. « Monte. »
« Ouais… d’accord. »
Lucas tenta de s'asseoir. Un éclair de douleur lui traversa le visage, une fraction de seconde durant, avant qu'il ne le dissimule aussitôt. Il resta perché au bord du siège, raide comme un piquet, prenant soin de ne pas se pencher en arrière.
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