Il frappa doucement.
« Lucas, il faut que je te parle. »
« Une minute, papa. »
Lorsque Lucas sortit, Michael s'agenouilla pour croiser son regard. Il prit ses mains. Elles étaient froides.
« Tu n'es pas en danger », dit Michael. « Mais tu souffres. Je le vois bien. »
Les yeux de Lucas se remplirent comme si un robinet s'était ouvert à l'intérieur de lui.
« Papa… je ne peux pas te le dire. »
"Pourquoi pas?"
Lucas pleurait en silence, serrant les lèvres jusqu'à ce que sa voix se brise.
« Maman a dit que si je te le dis… ce sera pire la prochaine fois. »
La maison devint silencieuse.
Le bourdonnement du réfrigérateur, le tic-tac de l'horloge… tout s'estompa.
Michael sentit l'air s'épaissir.
« Hé, » murmura-t-il. « Regarde-moi. Quoi qu'il se soit passé, on va arranger ça. Mais j'ai besoin de savoir. »
Lucas s'est effondré en sanglots.
« Elle m’a frappée… avec une ceinture. Souvent. Ça fait tellement mal. »
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