Pendant cinq ans, j'ai entretenu une tombe anonyme. Ni visiteurs, ni fleurs, jusqu'au jour où une photo est apparue. C'était mon visage d'enfant qui me fixait.

Elvira sortit une autre lettre, avec l'inscription : « Pour Santiago, mon fils. »

Santiago lut la lettre de sa mère, les larmes ruisselant sur son visage. Elle y évoquait la douleur de lui mentir, la solitude de savoir son mari si proche sans pouvoir lui rendre visite publiquement, et l'espoir qu'il comprendrait son sacrifice.

« Ta mère t’attend à la vieille maison. Elle a dit que lorsque tu connaîtras la vérité, tu voudras retourner à l’endroit où vivait ton père, pour mieux la comprendre. »

Santiago serra la boîte en métal contre lui. La photo du garçon édenté sur la pierre tombale n'était plus un mystère macabre, mais un symbole d'amour infini.

Elle se leva et regarda sa tante. « Je dois aller voir ma mère. »

Il n’était plus le « gardien de tombe ». Il était le fils d’un héros, qui avait retrouvé le père qu’il croyait perdu, non pas grâce à la vérité de sa mort, mais grâce au plus noble des sacrifices.

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