Pendant cinq ans, j'ai entretenu une tombe anonyme. Ni visiteurs, ni fleurs, jusqu'au jour où une photo est apparue. C'était mon visage d'enfant qui me fixait.

Les conditions étaient inquiétantes.

Santiago devait prendre soin de la tombe comme si elle appartenait à son propre sang. Elle devait rester impeccable : ni mauvaises herbes, ni poussière, ni négligence. Et surtout, il y avait une règle à ne jamais enfreindre :

Sans nom.

« Si quelqu’un vous pose la question, » avait-elle dit d’une voix éraillée par le temps, « dites-lui que c’est le Tombeau sans Nom. »

En échange, elle a proposé dix fois le salaire normal.

Et elle a toujours tenu parole. Mois après mois, l'argent arrivait à l'heure, sans explication, sans retard.

Au fil des ans, Santiago a transformé ce terrain oublié en un havre de paix. Il a planté des bougainvillées derrière la pierre pour que les fleurs s'épanouissent même sous la chaleur accablante. Chaque semaine, il apportait des œillets d'Inde frais. Il a recouvert le sol de galets polis pour que la pluie ne l'emporte pas.

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