Pendant les funérailles de ma grand-mère, j'ai vu ma mère cacher un paquet dans le cercueil. Je l'ai discrètement pris et j'ai été horrifiée en regardant à l'intérieur.

Les cadeaux de Noël qui avaient toujours paru trop extravagants. Les fois où maman m'avait « prêté » ma carte de crédit en cas d'urgence. Les conversations en apparence innocentes sur l'argent de grand-mère, présentées comme l'inquiétude d'une fille bienveillante.

« As-tu déjà parlé à maman de la procuration ? » m’avait-elle demandé un jour. « Tu sais comme elle oublie tout le temps. »

« Elle me semble en parfaite santé », avais-je répondu.

« Je prends des précautions, ma chérie. Il faut protéger son patrimoine. »

C'était de la cupidité, rien que de la cupidité. Ma mère avait trahi sa propre mère, et maintenant elle me trahissait. À l'aube, j'avais les yeux rouges de fatigue, mais l'esprit clair. Je l'ai appelée, en gardant mon calme.

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